It's been a hard day's nUN DIA DE MIERDA, ESO FUE

Advertencia: este post sospecho, aún antes de escribirlo, va a estar lleno de ira y soberbia. Si no tenés ganas de fumártelo, estás en todo tu derecho. Seguí con el próximo post que tengas sin leer en tu reader of choice.

Hoy, por segunda vez en mi vida, me levanté de la butaca del cine y me fui antes de que terminara la película. Antes de que llegase a la mitad, creo. La primera vez que huí del cine fue en la avant première (auspiciada por Multicanal) de "Gangs of New York", que no terrrrrrrminaba nunca y había visto demasiada sangre ya.

Hoy me hice una hora de viaje en colectivo a Bahía Blanca, sin haber almorzado; luego esperé 40 minutos, en la fría sombra, otro colectivo que me llevara al Shopping, para ver, por fin, dos semanas después de su estreno, "Man of steel", sin 3D y subtitulada, tal como anunciaba el diario local. Hice la cola de la boletería, pagué los $40, chequeé en la pantalla la programación. Man of Steel, subtitulada. 148 minutos con intervalo (el diario decía 118 sin intervalo pero bueh). Hice la cola para ingresar. Me senté en la butaca. Pasaron los trailers. Empezó la película y apareció Russell Crowe. HABLANDO EN NEUTRO. La película estaba doblada. Toda.

La irá desmesurada que experimenté en esos minutos posteriores me habría dado la chance de protagonizar Wrath of Titans sin audicionar. Me quería comer crudo, desde Lumière a la fecha, a todo individuo relacionado con la industria cinematográfica. Así de grave era mi estado. Soporté estoicamente más de una hora de ese acento espantoso e irreal, que me impide entender lo que dicen, esperando al intervalo, para no pararme en medio de la película y molestar a los demás. Hasta que mi furia derribó todo signo de consideración y empatía y salí expedida de la sala, dejando una estela de fuego en la alfombra. Me fui directo a la ventanilla, a reclamar. La que vendía entradas no sabía que el cine estaba emitiendo Man of Steel. Cuando le informé que acababa de irme a la mitad y que estaban dando información errónea, me respondió: "Ah pero acá siempre fue en castellano". Antes de que la degollara a través del micrófono, entró en escena otro empleado, que luego supe era el encargado. Le repetí mi reclamo acalorado (en el cual le contaba la cantidad de kilómetros que había viajado SOLO para ver esa película SUBTITULADA y cuánto detestaba yo el doblaje), el chequeó en el LCD que efectivamente decía subtitulada cuando en realidad la estaban dando en "castellano". Conclusión: admitió a medias el error y me entregó una "invitación" para ver cualquier otra película sin cargo cuando quisiera. Pero con la salvedad de que "ellos no manejan lo que publica el diario". Entonces, ¿para qué bosta la publican si no es útil ni confiable? 

A partir de este suceso, tomé algunas determinaciones extremistas, como todas las que se toman siendo presa absoluta de la ira descontrolada: una, toda aquella persona, con sus cinco sentidos en perfecto funcionamiento, que PREFIERA ver una película en su versión doblada, pasa a tener todo mi desprecio (salvo que sea de mi familia, claro). Si sos capaz de soportar esas voces ficticias en vez de las reales, si no sabés leer a la vez que mirás las escenas, no te quiero de amigo/conocido/interlocutor. *aaaaay, ella, mirá qué miedo que mete, tiembla el univerrrrrso, pffffff*.

Otra, no volveré a pisar cines de shoppings inmundos (el bahiense ni ningún otro) en donde no tienen la más putísima idea de la cartelera propia (uhm, me queda la entrada de compensación, esa. Conflicto).

Otra más, no volveré a pisar un shopping en día domingo.

Y retomo el asunto porque, o sea... el doblaje. Que alguien me explique el doblaje. Su existencia. Su justificación. Su todo. Porque es odioso. Nadie habla así. Literalmente, NADIE. Ni en México ni en Miami ni en Colombia. Porque el castellano neutro es un invento. Lo digo con la autoridad de haber cursado tres años de Locución y haber grabado avisos en un semi neutro. ¿Por qué? ¿Por qué alguien querría ver películas dobladas? ¿Por qué perderse el placer de oir el acento británico, en este caso, de Henry Cavill? ¿o el australiano de Crowe? ¿o el inglés americano de Costner y Lane? Aunque no los distingan, ¿qué ganan mirándolas sin sonido original? ¿Es de pura vagancia? ¿Se les acalambran los ojos de leer y mirar la imagen? ¿No les da el IQ? ¿Saben qué?: no merecen una ida al cine. Que la alquilen o bajen de internet, ya doblada, y listo. Por culpa de esas personas, el 90% de las películas de habla inglesa que se estrenan en el país llegan, indefectiblemente, dobladas "al castellano". Aún más en las ciudades chicas.

Me repuggggggna el doblaje. No necessssssssito doblaje. Es más, los subtítulos, si querés, quedátelos, no los precissssso (alerta de ataque de soberbia).

Para resarcirme de la nefasta experiencia cinematográfica de la tarde, decidí ir a ver otra película, en los cines del centro bahiense que, aunque con butacas de cuero antiguas y menos parafernalia tecnológica, siguen siendo la mejor opción. "Before midnight" fue la elegida. Antes de sacar la entrada me cercioré de que fuera subtitulada ("Obvvvvvio", me respondió la mujer de boletería. "No, hoy nada es obvio", pensé yo). La sala, pequeña, llena de gente. Repleta. Y los infaltables jóvenes idiotas que van en grupo y como no vieron las anteriores, se aburren y se PONEN A CHARLAR. Y siguen, aún cuando les chisté para que se callaran. Les importó tres codeguines. Y se fueron a la mitad. Otros recibían mensajes de texto en sus celulares. Otros se tentaban en las partes donde no daba para reírse. Y cuando realmente había que festejar un chiste, era yo la única desubicada que se reía en voz alta. "Nadie está entendiendo naddddda", me lamenté. Fueron a verla sin conocer la historia, ni los personajes ni la esencia de las tres películas. Entraron al cine porque en la calle hacía frío o porque había mucha gente para ver una de las animadas. Entonces, MOLESTABAN. La ignorancia del público dominguero es passsssmosa. Es como cuando yo fui a ver The Avengers, solo por RDJ, sin haber visto Thor ni Capitan America. Sin saber, siquiera, quién era Stan Lee. No entendí un soberano pomo. Salí confundida, aturdida y con los ojos cruzados por el 3D. No hay que ir al cine así, a ciegas. Ya no lo hago más. Hay que leer mínimamente de qué se trata, de dónde viene, de quién es. La mayoría de los giles que hoy compartieron sala conmigo no llegaron a disfrutar "Before midnight" porque no sabían qué habían ido a ver. "Tendríamos que haber ido a ver Monsters", comentó una teñida de rubio. Claramente. O quedarte en tu casa tomando mate con cremona.

Creo que extraje todo el cúmulo de ira y soberbia que tenía atragantado entre el esófago y la tiroides. Yo sabía que este blog me iba a resultar útil. Disculpen si mi ausencia de filtro ofendió a alguien. Hoy... fue una excepción de emergencia.