30 para 30 | fact #4

El mes pasado ocurrióseme retomar mis clases de danza tan adoradas. En realidad no en el lugar que iba antes sino en uno acá en mi ciudad. Un día danza clásica, el otro danza jazz. Nada muy profesional (del lado de las alumnas, me refiero), más bien puro divertimento. Pero la alegría de vivir medio que se te evapora cuando ves que no sólo la pelota no dobla sino que tu pierna ya no sube más a la barra con facilidad. Confirmé que aquella elongación que supe tener (sí, a los 10 años, ja) ya no la recupero más, ni a golpe seco de ablandador de carne para milanesas.

Es notable cómo los años de estudiante (silla + estudio + apuntes + sedentarismo físico + abuso de ejercicio neuronal + fiaca + PC) han hecho mella en mi flexibilidad y me parezco más a un tubo fluorescente que a una bailarina gracil.

Todo tira, duele, que la cadera no rota mucho más, que el grand ecart no sale ni con asistencia del S.O.S del ACA, que estiro el pie y se me acalambra, que el roll para atrás no porque el cuello no dobla. Y salgo de la clase con mi autoestima por el subsuelo. ¿Masoquismo? sí, algo de eso hay. Más cuando tenés una compañera de 53 años que se pliega como una barrita de plastilina sin problemas.

Por eso, a esta altura de la vida, pongo todas mis fichas en mi buena memoria para recordar las coreografías, una gran cuota de gracia y algo de técnica aprendida con los años. No me pidas más que eso porque...ya fragüé y no me devuelven el dinero.